“Come alas tonque seme oy medicu me haso de psilomi”
¿A que parece un encantamiento?, pues no, ni un conjuro… ni la receta de pasta de… tampoco (aunque entendí lo mismo cuando me la contó), ni budú, ni zulú….
Junte, a mi capricho, la primera silaba de cada palabra, en realidad la frase de mi día es:
“Como me asustan las tonterías que se me ocurren y me digo, cuando me hablo sola… de psiquiátrico lo mío”
Miles de inquietudes me recorren por dentro, ese saber que quieres algo, si saber siquiera… ¿qué, qué, queee?
¿Qué derrotero tomara este escrito?¿Qué me pondré mañana?¿Qué hago de comer?¿Qué le importa a la gente?¿Qué me mueve a mí?
Tantas cosas y a la vez tan… sin importancia, tan pobre mi opinión, que me abstengo de darla… tan valiente y con tantos miedos… o al contrario
Tanto esperar sin esperanza(pero ¿Qué?)… ¿qué soluciones hay para lo “insolucionable”(¿existirá este palabro? sin duda, junto no)
Quisiera ser capaz de no sentir nada, sobre todo cuando, leo, escucho, veo, todas esas cosas que suceden a nuestro alrededor, que me encienden la sangre
Lo ultimo -anoche mismo- escuchar como defensa, a un tipo que robo y mato a dos ancianos, a ella la violo y torturo antes, que lo que hizo fue “eutanasia compasiva”… ¿QUEEEEEEEEE?…Ya te digo, la compasión ( con un embudo) que le daría yo
(No digo donde le pondría el embudo, ni que vertería por el, porque, porque… porque estamos en horario infantil y porque a pesar de lo dicho, aun será presunto, faltaría mas)
Pero dediquémonos a cosas más banales y amables, para no amargar el día a nadie
Hoy me gustaría sentirme mas mística y espiritual que mundana (mundana en el sentido de; con los pies en la tierra, de simple personilla mortal que soy)… y levitar, si levitar, para darme una vueltita por el bar o restaurante extremeño ( o era Extremadura¿?) Y ver ¿porque un chino que se llama chag, pero le llaman Tomas, hace una paella o una tortilla española, mejor que yo?, ¿Porque a la nena de ojos rasgados que atiende en la barra, la llaman Sofía, si se llama… no me acuerdo, pero chino el nombre?
¿Alguien se imagina a alguno de nosotros con este desparpajo en china?…
No me queda mas remedio que pensar, que somos algo… lentitos o no sé… son un montón (de chinos) y no les queda mas remedio que espabilarse (me conformare con esto)Admirablemente creativos
Levitaría también a ver que se dice en América ( Norte- América) de los rezos de nuestro “presi” en la plegaria esa, de hace pocos días, (en Europa ya sabemos lo que se opina de él)
Ups esto de presi me hizo acordar de Mortadelo y Filemón
¿Alguien me puede decir donde quería yo llegar?
Perdón, se me fue la pinza
PD: Me quise quitar el 43, de morgana 43, aunque, justo ahora es cuando tiene sentido, es el nick que me dieron cuando quise llamarme Morgana, supongo que porque otras 42 antes, tuvieron la misma idea, pero decidí que no (¡Ehhhh!, que a ti te parezca una tontería, no significa que para mí, no tenga su importancia)
PD: (Otra) ¡Alaaaaaaaaa, hoy si que divague a mis anchas!¡Ay, morgana, morgana(41 veces, mas las dos ya puestas) ya veras cuando se entere Merlín!
WASHINGTON.—Uno de los millones de lugares de Washington que nunca visitan los turistas ni salen en ningún artículo o libro es el Cementerio del Congreso (‘Congresssional Cemetery’). Es lógico que no le presten atención. El Cementerio está en el Sureste de la ciudad, a orillas del río Anacostia. Hable usted del Sureste, o de Anacostia a cualquier blanco, a muchos negros y, desde luego, a todos los expatriados, y se les pondrá cara de miedo.
“¿Has ido alguna vez a Anacostia?”, le pregunté una vez a un español funcionario de un organismo multilateral que en teoría lucha contra la pobreza y me estaba dando lecciones de cómo es Estados Unidos. “No, no tomo crack”, fue su respuesta. Anacostia es un inmenso gueto negro, en el que, en los años noventa, en la era de las llamadas ‘guerras del crack’, las bandas de traficantes de droga hacían tiro al blanco con los semáforos, según ‘The Washington Post’.
El Cementerio del Congreso tiene un aire extraño. Sus tumbas son más elaboradas que las de los escuetos cementerios estadounidenses que, para el gusto español, son simplemente prados con lápidas.Hay tumbas con ángeles. Una, de un jefe indio, tiene la silueta de su cabeza, con tocado de plumas.
Hasta hace apenas ocho años, el cementerio estuvo en un estado de abandono que duró décadas. Hoy, a pesar de las rehabilitaciones, los ángeles de algunos sepulcros tienen las alas rotas. A algunas estatuas les faltan dedos, o brazos. Junto a ellas, pasean los nuevos habitantes del barrio: blancos de clase media que, con la ‘burbuja inmobiliaria’, van tomando poco a poco territorios de los guetos negros, expulsando a sus habitantes fuera de las ciudades, en un fenómeno conocido como gentrificación que ha cambiado la faz de EEUU. A veces, los vecinos llevan al perro a pasear y lo dejan mear en las tumbas.
Éste es el primer camposanto que se construyó en la capital de EEUU, en 1807. Entre sus 2.500 moradores hay 19 senadores y 71 miembros de la Cámara de Representantes. Hay diplomáticos de las naciones aborígenes que negociaron los tratados de paz con los que se sancionó legalmente su genocidio (la palabra ‘Anacostia’, como la del otro río de Washington, ‘Potomac’, es india). Hay pioneros, exploradores, arquitectos, diplomáticos… todos dispersos por las 12 hectáreas del cementerio, entre los árboles y los prados.
Hay algunas tumbas que no deberían estar aquí, como la de Taza, un jefe apache que murió mientras negociaba en Washington un tratado de paz. Paradojas de la vida, la muerte y la industria del espectáculo: ha habido tiempo y dinero para que Douglas Sirk dirigiera/ una espantable película basada en la vida de Taza protagonizada por Rock Hudson, pero no para trasladar el cadáver a Nuevo México, como piden los apaches.
Así que el Cementerio une bajo su hierba a los vencedores y a los perdedores en la forja de este país-continente. Uno de los últimos (aunque no tanto como Taza y su gente) se llamaba Leonard Matlovich. Fue soldado de la Fuerza Aérea y murió en 1988 de sida. Su tumba es muy distinta de las de los congresistas que yacen bajo obras de piedra diseñadas por Benjamin Latrobe, el arquitecto al que debemos una parte de los edificios y plazas más emblemáticos de Washington, Philadelphia y Nueva Orleans (una ciudad, por cierto, que sí que tiene cementerios interesantes).
La tumba de Matlovich (que, a pesar de la resonancia judía de su nombre, era católico, aunque luego se convirtió al mormonismo y acabó ateo) es muy ‘americana’, o sea, discreta y fría. Su inscripción es también discreta, fría y dura: “Cuando estuve en las Fuerzas Armadas, me dieron una medalla por matar a dos hombres y me expulsaron por amar a otro”.
Matlovich combatió en Vietnam y se convirtió en una celebridad en EEUU, hasta el punto de salir en 1975 en la portada de Time (que entonces era una revista influyente, no como ahora). Pero no consiguió que la Fuerza Aérea le aceptara. La razón es que era homosexual.
Ahora, Barack Obama parece estar decidido a terminar con la discriminación contra los homosexuales en las Fuerzas Armadas de Estados Unidos. El actual presidente no se ha distinguido por su valor en sus decisiones políticas hasta la fecha. Pero todo indica que esta vez, acuciado por una crisis de popularidad, va a tratar de satisfacer a ese colectivo y a terminar con un anacronismo surreal.
Porque el rechazo a los homosexuales en el Pentágono es caro, inútil y peligroso. Un informe de uno de los think tanks más influyentes de Washington, el Centro para el Progreso de EEUU (CAP, según sus siglas en inglés), cuya identificación con los demócratas es total, pone de manifiesto lo que le cuesta a EEUU esa política: 41.000 soldados menos, entre los que no se alistan y los 800 que son expulsados cada año. En algunos casos, esa actitud es casi suicida. En 2003, nada menos que 320 lingüistas, con conocimientos de árabe y farsi, fueron expulsados de las Fuerzas Armadas por ser homosexuales.
No sólo eso: el 73% de los militares no tienen problemas con tener compañeros de armas homosexuales. Incluso los defensores de la actual prohibición de la homosexualidad tienen dificultades para justificar su tesis. Carlton Meyer, un ex marine seguidor de Pat Buchanan y Ron Paul—o sea, poco sospechoso de izquierdismo— recordaba hace tiempo en su excelente blog (hoy desaparecido) que “los militares no deben preocuparse de si alguien sea homosexual mientras no altere la efectividad de su unidad”.
Meyer recordaba que la persecución a los homosexuales ha traído casos de favoritismo, racismo y abusos múltiples que no tienen nada que ver con la orientación sexual de las personas. Y terminaba recordando que, aunque él considera la homosexualidad una aberración, la presencia de mujeres en unidades de las Fuerzas Armadas ha provocado comportamientos sexuales mucho más escandalosos que los que puedan tener los ‘gays’, con violaciones o incluso concursos de a ver quién aguanta más compañeros/as en menos tiempo.
Matlovich, ahora, parece a punto de lograr la victoria que no obtuvo en vida. Otros muchos héroes de las constantes guerras de Estados Unidos, sin embargo, yacen por todo el país con su orientación sexual y su expulsión de las Fuerzas Armadas oculta. Son los soldados desconocidos homosexuales.
Entretanto, algunos, como Taza, todavía seguirán esperando en el Cementerio del Congreso que se les haga justicia póstuma.
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La Academia de la Música ha premiado el compromiso de Peret con la rumba con un galardón, el Premio a Toda una Vida, que el músico catalán recibirá en la gala de los Premios de la Música el próximo 4 de marzo en el Teatro Häagen Dazs Calderón de Madrid.
La Junta Directiva de la Academia de las Artes y las Ciencias de la Música ha decidido por unanimidad conceder este reconocimiento a Pere Pubill Calaf, Peret, en la XIV edición de estos premios, según ha informado este lunes la SGAE.
En su compromiso con la rumba, el cantante y compositor ha influido en diversas generaciones de artistas: desde Los Amaya a Estopa, y de Las Grecas a Macaco. La rumba gitana, destaca la SGAE, se fusionó en sus manos con la guaracha y el mambo de Pérez Prado para crear un nuevo género: la rumba catalana.
Peret nació en Mataró (Barcelona) el año 1935, pero se crió en el barrio barcelonés del Raval, donde los clanes gitanos gestaron una revolución musical de la que Peret fue padre y protagonista. Debutó en 1947 con su germana Pepita sobre las tablas del Tívoli barcelonés.
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ROMA.- Se trata de un trozo de carne picada, acompañado de unas hojas de lechuga, aderezado con una loncha de queso Aciago, sazonado con crema de alcachofas y envuelto en un panecillo al aceite de oliva extra virgen. Se llama Mc Italy y es la nueva hamburguesa lanzada por McDonald’s. Presume de ser saludable, de estar realizada con ingredientes 100% italianos con denominación de origen y de contar con la bendición del Gobierno de Silvio Berlusconi. Sin embargo, a muchos se les está atragantando….
La indigestión se debe principalmente al hecho que de que el Ejecutivo de Il Cavaliere se haya avenido a patrocinar la última criatura del imperio de la comida basura, en nombre sobre todo de la economía patria. “La hamburguesa Mc Italy nos permite vender en un mes mil toneladas de productos agrícolas italianos certificados y de calidad por un valor de tres millones y medio de euros”, sentencia Luca Zaia, el ministro de Agricultura. “Además, esperamos poder a través de esa hamburguesa convencer a los jóvenes a abandonar la comida basura a favor de una alimentación más sana”.
Un argumento que ha indignado a las asociaciones de consumidores, que se quejan de la Mc Italy no sólo está dañando la imagen de los productos italianos sino que está muy lejos de ser un alimento sano. De hecho, y según denuncia la organización Altroconsumo, la nueva y supuestamente saludable hamburguesa proporciona nada menos que 715 calorías, el 36% de las que se calcula que necesita a diario una mujer. Y no sólo eso: contiene 3,3 gramos de sal, el equivalente al 66% de la cantidad diaria aconsejada.
Según Altroconsumo, ya puestos resulta más sano zamparse una Big Mac que una Mc Italy: la archiconocida y muy denostada hamburguesa aporta menos calorías (495) y tiene menos sal (2,3 gramos) que su prima italiana.
Y las supuestas ventajas que para la economía italiana supondrá la nueva criatura de McDonald’s tampoco convencen. “No se trata de apoyar a los agricultores y productores italianos, se trata de hacer dinero trabajando con una multinacional que de una manera activa le quita poder a los productos locales”, protesta Carlo Petrini, fundador del movimiento Slow Food y quien en 1985 ya trató de impedir (sin éxito) que McDonald’s abriera su primer local en Italia.
Por no hablar de las críticas en el terreno gastronómico que se le hacen a la Mc Italy: inconfundible sabor a comida basura, regusto masificado… Sin embargo, se están vendiendo unos 100.000 Mc Italy al día.
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(PEDRO CIFUENTES – Mendoza) El ex presidente y mandatario consorte de Argentina, Néstor Kirchner, evoluciona “satisfactoriamente” de la intervención quirúrgica urgente que le fue practicada en la tarde del domingo en Buenos Aires, debido a una obstrucción de la arteria carótida derecha que, de no desbloquearse a tiempo, podía llegar a causar lesiones cerebrales importantes. A raíz de lo sucedido, la presidenta, Cristina Fernández de Kirchner, suspendió su programa de actos y pernoctó al lado de su esposo en la clínica. Ayer, ante la mejoría de su esposo, recuperó su agenda e inauguró un hipermercado.
La enfermedad de Kirchner supuso un auténtico bombazo en la línea de flotación del Gobierno, donde el esposo de la presidenta sigue siendo un referente insustituible y gestiona personalmente aspectos fundamentales de la política económica y parlamentaria del Ejecutivo, además de dirigir los resortes del Partido Justicialista (peronista), que preside. El diario bonaerense La Nación hablaba ayer de “inocultable incertidumbre” dentro del Partido Justicialista, hasta que no se supo que Kirchner había superado la emergencia.
En los medios de comunicación se especulaba también sobre las repercusiones que podría tener este suceso sobre la agenda internacional de Cristina Fernández, que recientemente ya canceló una gira de 10 días por China ante el temor de dejar el país al mando de Julio Cobos, vicepresidente del Gobierno y, sin embargo, adversario de los K y probable candidato opositor en las elecciones de 2011.
En muchos círculos políticos se interpretaba lo sucedido el domingo como un resultado de la nefasta semana que había vivido el ex presidente, entre revelaciones mediáticas de presuntas corruptelas y compras millonarias, el final de la crisis del Banco Central, críticas unánimes de la oposición, pequeñas grietas en el aparato del peronismo e incluso desafortunadas declaraciones de sus propios hombres de confianza.
El cirujano que le practicó la operación a Kirchner, Víctor Caramutti, estimó que éste será dado de alta el jueves o el viernes de esta misma semana. Luis Buonomo, jefe de la Unidad Médica Presidencial, afirmó que podrá reanudar “su actividad y su vida normal progresivamente y sin impedimentos”.
El ex presidente y hoy diputado había sentido el domingo por la mañana una falta de sensibilidad en su brazo y pierna izquierdos, lo que le llevó a someterse a unos estudios en una clínica cercana a su residencia de Olivos y, posteriormente, a ser operado por la tarde en un sanatorio privado del acomodado barrio porteño de Palermo, donde le removieron una placa ulcerada de la citada arteria.
Fueron horas de gran tensión y preocupación en todo el país. El arzobispo de Buenos Aires, Jorge Bergoglio, enfrentado al kirchnerismo desde hace tiempo, envió a un sacerdote para que le practicase la extremaunción al ex presidente, pero el presbítero volvió por sus pasos ante el rechazo de la familia Kirchner, que, sin embargo, habría agradecido el gesto. (Esto se merece un ¡¡¡Ay Dios…!!!)
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(Francisco Robles – ABC) Sevilla no tiene un solo parque temático. Isla Mágica, que por su delicada situación financiera ha estado a punto de convertirse en Isla Trágica, es el parque extramuros. Dentro de las murallas que alzaron los almohades o los almorávides -las dualidades sevillanas son así- se encuentra un inmenso parque temático que se divide en varias zonas y que podría denominarse, en su conjunto, como Centrolandia. La ruta principal de este complejo lúdico arranca en la Puerta Jerez. Allí tiene su parada céntrica el metro que también es tranvía cuando discurre por San Juan o por Montequinto: dos medios de transporte en uno, para que luego digan. Desafiando a la geometría euclidea, resulta que el centro está en una puerta de la ciudad.«Otra geometría es posible», que diría un progre matemático.
En los mismos Jardines del Cristina nos encontramos con la primera performance de esta Sevilla que está a la vanguardia de Europa. Lo que fue un pequeño observatorio meteorológico con forma de kiosco abierto, con sus rejitas y sus tejitas al estilo del regionalismo arquitectónico hispalense, se ha convertido en una instalación de arte okupa. Los cartones tapan el kiosco, un bote de mostaza y un plato con restos de comida están en el exterior, a la vista de la gente que pasa y reflexiona sobre la injusticia del sistema. Algún malpensado creerá que allí vive un vagabundo ante la pasividad de las autoridades. Al lado, en la Puerta de Ikea, antes de Jerez, un grupo de jóvenes practica el «skate»: ¿somos modernos o no somos modernos?
Esta ruta prosigue por la Avenida de la Peatonalización, antes Constitución. Ahí se nota la tematización de Sevilla desde el arranque. Una librería ha desaparecido para cederle el sitio a una tienda de camisetas y souvenirs: «Sevilla is different». Sin comentarios, o sea, «no comment». Más adelante, las lunas del Starbuck´s Coffee reflejan la fachada renacentista del Archivo de Indias. Curioso juego de espejos.
En la antigua Casa Lonja se guardan los legajos relacionados con la conquista de América, continente del que primero vino el café y luego el Starbuck´s en un proceso colonizador a la inversa. Al lado, Rodilla: el sándwich como antítesis del tapeo al sevillano modo. Más adelante, en la antigua Punta del Diamante, otro Starbuck´s, una tienda de recuerdos que vende trajes de flamenca para niñas a 10 euros, el pub Flaherty que convoca a los británicos en la calle Alemanes, y otra tienda de camisetas con eslóganes muy apropiados que versan sobre el vello púbico y demás sutilezas lingüísticas. Por estas gradas anduvo Cervantes, pero eran otros tiempos.
En la Fnac, un retablo que sería muy «modelno» si no estuviera compuesto por dieciocho fotos de gran tamaño relacionadas con el mundo de los toros. Curro Romero sonríe y una dama maestrante mira hacia el Ayuntamiento con unos prismáticos muy apropiados para el Liceu.
En la Plaza de San Francisco aún está vivo el recuerdo de los budas mohosos y la oxidada patera que simboliza el estado de la ciudad como ningún monumento. El cronista cantiñea la canción con que Remedios Amaya se presentó en Eurovisión: «Ay, ¿quién maneja mi barca, y a la deriva me lleva?». Hay que apartarse un poco de este nuevo cardo máximo, de esta calle principal de Centrolandia para darse un homenaje al sevillano modo. Alrededor de Gamazo están los bares señeros donde no se cabe en estos mediodías finisemanales, que diría ése que sueña con ser alcalde de Sevilla. En «La flor de Toranzo» , vulgo Trifón, no se ve la barra. En Becerra , el cronista divisa el trasero de una señora aplastado literalmente contra la puerta de cristales. Lleno hasta la bandera en tiempos de crisis, si bien hay que reseñar que las barras le ganan la partida a las mesas.
El otro punto de trasiego está en la plaza del Salvador, donde parece que va a salir una cofradía de un momento a otro. Hemos olido el incienso que se vende en la esquina de la Avenida con la calle García de Vinuesa, antes de la Mar, y el que quema en su puestecillo de Tetuán el tangerino Saïd, que lleva en ese lugar más tiempo que Monteseirín al frente del Ayuntamiento. Vende incienso del Gran Poder, de la Macarena, del Cristo de Burgos, y unas chimeneas de barro que le hace un alfarero de Triana. Con el recuerdo de ese aroma semanasantero en la pituitaria llegamos al Salvador. Huele a Semana Santa. Una bulla ocupa la plaza. Es imposible cruzarla. Treintañeros que van a ligar bronce en la zona soleada. y lo que no es bronce. El típico foráneo que quiere hacer el papel que mejor le sale al sevillano cuando se pone tonto: el gracioso. Mucha cerveza y muchas papas fritas, aunque la plaza de los Papafritas de este parque de Centrolandia sea la Plaza Nueva.
El recorrido, que tiene formas de paseo pueblerino en el ir y venir de los que sólo gastan las suelas de los zapatos, termina donde empieza la carrera oficial. La Campana es una plaza netamente sevillana: Pans and Company, Ben y Jerry’s, el tercer Starbuck’s, y la dualidad hispalense llevada al fast food: Burger King y McDonald’s. Menos mal que nos queda la confitería que le da, curiosamente, el toque exótico a este parque temático que antes era Sevilla y ahora se ha modernizado hasta el punto de convertirse en Centrolandia.
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Mientras escribía sobre las pequeñas cosas que nos da la vida y no solemos apreciarlas, me cruce, en el Messenger, con una prima (hija de la hermana menor de mi mama), de quien hace mucho no tenía noticias.
Como todo familiar que hace tiempo no se ve, nos contamos de todo un poco con respecto a los nuestros (más ella que yo, ya que mi familia aquí es pequeñita) Así me entere de separaciones, fallecimientos y algún que otro éxodo.
Esa hora y pico de charla trajo a mi mente caras, situaciones, lugares, olores y un sinfín de recuerdos. Y terminada la charla quede pensando en aquellos que debemos (o debimos) emigrar en busca de un futuro, dejando atrás familia, amigos, compañeros, lugares, momentos, etc. Se produce una situación de desarraigo la cual, uno como inmigrante, debe superar.
Muchas son las cosas que llevan a las personas (o familias también) a moverse, arriesgarse, abandonar (o cualquier otra definición que quien lea este escrito quiera darle), estableciéndose en otro lugar con las perspectivas de un futuro mejor.
Leí por allí que un ensayista y escritor, Julio Mafud, sostenía la tesis que el gaucho fue el primer desarraigado de la historia argentina, a consecuencia de un encuentro (casi siempre violento) entre una madre india y un padre blanco. O sea que no se sintió nunca “del todo indio” , ni tampoco se llego a identificar con el “blanco”.
Precisamente el Martin Fierro es una metáfora del desarraigo de un paisano, perseguido y vagabundo, que se escapa de la ciudad y se refugia en las tolderías, siempre a lomo de su caballo con la dificultad de encontrar su identidad.
El cambiar de sitio modifica nuestra vida significativamente. Lo primero que se extraña son los hábitos, que por supuesto nadie sabía que tenía. A veces charlando con alguien, recordando las cosas que hacíamos en nuestra tierra de origen, nos sentimos como que seguimos aun presentes en esos lugares.
Por supuesto que pasando los años uno se va adaptando, pero al igual que el Gaucho, no somos ni de allí, ni de allá, prometemos volver pero muchas veces el choque de culturas entre lo que “fue” y lo que “es” nuestro lugar de origen nos deja rumiando una realidad que al fin y al cabo deja de importar, si somos inmigrantes o emigrantes, y es que creemos difícil volver los pasos atrás.
En fin, personalmente puedo decir que extraño mucho levantarme en las mañanas y ver las montañas, el otoño en Mendoza, mi familia (todos), pero bueno aquí está el futuro de mis hijos, yo he vivido demasiado y aun estoy viviendo cosas lindas. Puedo decir que aun al escuchar el Himno Nacional Argentino se me ponen los pelos de punta (bueno, si tuviera seguro se pondrían de punta, pero la piel de gallina si).
Dijera Cortázar: “El exilio es la cesación del contacto con un follaje y de una raigambre con el aire y la tierra connaturales; es como el brusco final de un amor, es como una muerte inconcebiblemente horrible porque es una muerte que se sigue viviendo conscientemente.”
nuestras charlas nocturnas”
despertar con la luz de la mañana
y renovar otro día mas la fuerza
para amar en tiempos revueltos
descubrir sin quererlo así lo fragil que es vivir
decidiendo a cada paso un porvenir
de futuro incierto
no es sencillo avanzar olvidando lo vivido
cuando tanto se ha dado por perdido
y el camino es volver a comenzar
le canto al viento por todo el que venció su desaliento
le canto al mar por todo aquel que tuvo que olvidar
para empezar
decidir avanzar en el camino
sin dejar que el pasado ni el destino
puedan destruir una vida honesta
revolver alegrías y lamentos
y entender que es verdad que sólo el tiempo
nos dará todas las respuestas
no es sencillo avanzar olvidando lo vivido
cuando tanto se ha dado por perdido
y el camino es volver a comenzar
le canto al viento por todo el que venció su desaliento
le canto al mar por todo aquel que tuvo que olvidar
para empezar….
http://www.youtube.com/watch?v=obW4geK-SlQ
Leí en un chat a diferentes personas, de distintos niveles (no solo Nick) y distintas nacionalidades hablar sobre el dinero. Y destacaban la importancia que hoy en día tiene el dinero en la vida.
Ridículo sería decir que no es importante, porque realmente lo es, toda nuestra economía (tanto familiar como de un país) se basa en el constante movimiento de dinero. Aunque para ser honestos, el tener dinero no es signo de felicidad constante.
Hay un proverbio Árabe que dice: Al perro que tiene dinero, se le llama Señor perro. Bastante acertado y, si vamos al caso, realista.
Pero el tema del dinero no es lo que me lleva a este escrito. El dinero está y no está, es como la magia, aparece y desaparece. No debemos regir nuestras vidas en base a él. “Quienes creen que el dinero lo hace todo, terminan haciendo todo por dinero” (Voltaire).
Lo que me inspira este escrito es ver que esas personas que hablaban del dinero, no se les ocurrió mencionar aquellas “pequeñas cosas” de la vida que nos hacen tan bien, y que las tenemos relegadas a un segundo plano (y en un tercero también).
Son infinitas, porque cada uno de nosotros vivió, participó o creó pequeños momentos, situaciones, obras, etc. que calaron hondo en nuestra vida y en quienes nos rodean.
Que sea este escrito un homenaje a esas pequeñas cosas que nos hacen VIVIR.
Como expresé, hay miles, quizás millones, no mencionare todas, pero si algunas de “mis” pequeñas cosas bellas que me está regalando (y me regaló) la vida, creo que son apenas un átomo comparadas con las de los demás, aunque quizás en algunas coincidiremos.
Empezare mencionando al Sol nuestro de cada día, que me da energía (aunque a veces el pillín se oculta), la lluvia que no me molesta, las caminatas por las tardes (observando la vida pasar a mi lado), el olor de la primavera, todas y cada una de las estaciones del año. La nieve de invierno. El otoño en Mendoza. La baguette francesa. El vino tinto (cabernet sauvignon). El queso artesano de cabra. La Selección Argentina de Futbol. Jorge Luis Borges. Contemplar grandes pintores (Rembrandt, Velázquez, Picasso, entre otros virtuosos). La poesía de Mario Benedetti. Los colores que me traen paz y armonía. La música que me lleva a lugares que solo yo conozco, con fragancias y perfumes que colman mis sentidos, donde conviven el placer y los recuerdos nostálgicos. La lectura que me convierte en protagonista de miles de aventuras y amores. Mi humor (o de quienes me rodean). La risa de mis hijos. El recuerdo de Tu risa. La risa de mi amiga. Una mirada. Mi imaginación. Mi colección de sueños. El recuerdo de mis viejos.
En fin, muchas cosas más que vienen a mi mente y llenaría varias hojas de este escrito.
Entre ellas no quiero dejar de destacar esos momentos donde he recibido una simple palabra que volvió realidad mis sueños, o la que hizo verdad mi ilusión, o aquella que convirtió a la tristeza en un simple instante.
En esta vida se comparte, se sueña, se sonríe, se llora, muchas veces perdemos mucha energía en las preocupaciones (mientras más tiempo llevamos un problema encima, más pesado se vuelve). Por eso he tratado de darle la importancia a todas las cosas o momentos de esta vida, y más aun las pequeñas, a veces sin tomar tan en serio algunas y viviendo con serenidad.
Nadie debe vivir sin cambiar, ver cosas nuevas, experimentar otras sensaciones, y tener capacidad para corregir sus errores. Como afirma Norman Vincent Peale: “Cuando te levantas en la mañana tienes la posibilidad de escoger entre ser feliz o infeliz. Es tu decisión”
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